Délicieuses pourritures de Joyce Carol Oates

Editions Philippe Rey – 172 pages
Littérature américaine

Gillian Brauer, 20 ans, brillante étudiante de troisième année, voudrait briller encore davantage aux yeux de Andre Harrow, son charismatique professeur de littérature, qui a décidé de faire écrire et lire en classe à ses élèves leur journal intime. Il n’octroie ses compliment qu’aux confessions les plus osées, ce qui génère surenchères malsaines et incidents ravageurs parmi des filles survoltées, avide de retenir l’attention – et plus – du maître.Tentatives de suicide, incendies inexpliqués, anorexie, somnifère, tous les éléments d’un drame annoncé sont réunis avec, dans un rôle d’une épaisseur glauque, la mystérieuse Dorcas, l’épouse – française – d’Andre, sculptrice, collectionneuse d’affreux totems et grande prêtresse de ces amours vénéneuses.

MON AVIS :

Après avoir lu Blonde qui fût un joli coup de coeur, Petite soeur, mon amour et Zombi qui m’ont moins convaincue, c’est avec une petite appréhension que je revenais à l’écriture, souvent rude, crue, parfois cruelle mais toujours réaliste de Joyce Carol Oates. Une inspiration positive puisqu’elle m’a permis de découvrir, à travers la plume inimitable de l’auteur, l’atmosphère lourde et feutrée des campus américains et la fascination charnelle et destructrice d’une élève pour son professeur. Ici Joyce Carol Oates se défend de tout manichéisme et pare ses personnages d’une candeur et d’une délicatesse docile. Une plongée dans l’univers adolescent des élèves de Catamount College, leurs fantasmes, leurs illusions et leurs aspirations. Une brillante découverte, portée par une écriture vive et incisive, qui fait de cette oeuvre un parfait roman psychologique sur les espoirs et la vulnérabilité d’un âge où se côtoient désirs et grande fragilité.

« Laurence nous enseigne que l’amour – l’amour sensuel, sexuel, charnel – est notre raison d’exister. Il détestait l’amour de « devoir »… pour les parents, la famille, la patrie, Dieu. Il nous dit que l’amour devrait être intense, individuel. Pas illimité. Cet amour illimité sent mauvais. »

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Ces petites aventures n’étaient pas préméditées. Comme vous pouvez le voir. Elles n’étaient pas voulues. Je n’étais pas un prédateur à la recherche d’une proie, j’étais moi-même la proie. La victime innocente.

– Challenge romancières américaine (Chez Miss G)