Chroniques d’un médecin légiste de Michel Sapanet

Editions Pocket – 280 pages
Littérature française

En France, on tue tous les jours, toutes les heures. Les faits divers envahissent les journaux, les séries télévisées de médecine légale prolifèrent, les histoire criminelles, réelles ou fictives, exercent sur le public une fascination sans borne.
Michel Sapanet est médecin légiste. Sa vie, c’est la mort. Sur sa table en inox, avec un immense respect, il pratique son autopsie : exploration des boîtes crâniennes, inspection des chairs mortes, ouverture des coeurs… le quotidien extraordinaire d’un homme ordinaire.

MON AVIS :

Ce sont les portes de sa salle d’autopsie que nous ouvre Michel Sapanet, médecin légiste, et plus largement son métier au quotidien qu’il nous invite à découvrir. Une plongée dans l’horreur, certes mais toujours avec distanciation et humour. Un ton, qu’il n’est pas toujours facile d’apprivoiser pour un récit qui se contente parfois d’une accumulation de dossiers. Mais le thème, parce qu’il est méconnu, interpelle et interroge.
Michel Sapanet nous livre les histoires qui peuplent son quotidien mais nous fait aussi part de ses contraintes, parfois des pressions qui s’exercent sur son métier et plus généralement de cette passion qu’il a de faire parler les corps et de leur rendre cette humanité qui lui est chère.
Le récit aurait peut-être mérité un ton plus neutre mais c’est un parti pris. L’ensemble est intéressant parce que ce métier est méconnu et se révèle au final assez loin des clichés du genre…

Les sorciers vaudoux lisent l’avenir dans les tripes de poulet. Moi, je lis le passé – enfin, j’essaie – dans les tripes de mes contemporains. Je suis médecin légiste. Un vrai. Pas comme ceux des séries américaines, dont je ne loupe pourtant aucun épisode. Je les admire tous, élégants spécialistes en noeud papillon dans des salles dignes de l’aventure spatiale, penchés sur les morts de la veille encore frais et beaux. Je les envie pour leur talent incroyable, capables qu’ils sont de dénicher à tout coup l’écaille de peinture d’un millionième de millimètre cachée sous un repli de la peau derrière l’oreille, et d’en déduire le numéro de la plaque d’immatriculation de la voiture du meurtrier…

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J’ai pour eux une sorte d’immense respect. Parce que ces anonymes allongés sur la table d’inox n’ont pas demandé à y venir. Ils avaient des projets, des livres à lire, des gens à aimer, et les voilà égorgés, battus à mort, tirés comme des lapins, étranglés par des mains criminelles, ou encore victimes d’un accident suspect, d’une électrocution bizarre. A moi de leur infliger l’ultime violence, celle de l’autopsie, afin d’aider les enquêteur à à identifier le ou les auteurs et à les arrêter. Ou pour lever le doute. Nous leur devons au moins ça, à nos pauvres morts mal en point. Leur rendre leur identité lorsqu’ils sont méconnaissables ou abandonnés loin de chez eux, leur rendre leur humanité en retrouvant l’histoire de leurs derniers instants.